"Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. 

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense. 

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: 
“¡Es hora de embriagarse! 
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, 
¡embriáguense, embriáguense sin cesar! 
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca”.

Charles Baudelaire

look at me enjoying something

that feels like 

pain

to my brain.

and i know that im in space

and i know that is not real

is just the way that i feel

La idea cambia cuando se materializa. Mientras las imágenes flotan eres libre de equivocarte, cuando encuentras un papel debes detenerte, dudar, esperar a que corra de ti para no hacer el ridículo. Sin embargo, sabes que está ahí. Es el palpitar de tu maldito cadáver interno. Y entonces las frases comienzan a escurrirse en tus conversaciones, te levantas a media madrugada con la respiración agitada pensando en sentarte y teclear. Llega la noche otra vez y con ella el romanticismo estúpido, no es secreto que la luna transforma en poeta al imbécil más iletrado, la oscuridad parece abrazarte, arrullarte hasta que te embriagues de soledad y comiences a escupirlo. Escribir no es terapéutico, el arte no exhumará a ninguno de tus demonios. Los duerme, los maquilla, les avienta migajas de pan para que olviden por un rato el hambre, no puedes contigo, no puedes con la vida más fácil que pudo tocarte, no quieres pensar en cómo serías en una situación peor, maldita sea, ya te hubieras matado. Eres débil y sólo quieres ver borroso otra vez, sentir que puedes ver más allá de las cuatro esquinas, sentir que puedes querer a alguien más que no seas tú, sentir que puedes cambiar aunque sea la página del libro que no te atreviste a terminar, sentir que alguna vez será como antes. Sentir.

Tus ojos se cierran como las alas de una mariposa. Sólo quedan las cenizas del naranja sobre el eterno cielo negro.

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